Anh lững thững bước vào ga. Trên sàn rộng không còn một chỗ
trống. Tiếng ngáy đủ mọi cung bậc bay lên vòm trần.
- Mà lạ, sao mình không cảm thấy vui, cũng chẳng thấy
buồn?
Anh vặn người. Mấy đốt sống kêu lục cục. Lúc lắc nhiều giờ trên tàu, anh mệt, anh muốn nằm.
Ngả lưng giữa đống người kia ư? Quang cảnh trước mắt làm anh
phát gớm. Chặc lưỡi, anh len ra ngoài.
– Mình đi đâu bây giờ? Không thể đến nhà ai vào giờ khuya
khoắt này. Mà liệu còn có ai chờ đợi mình?
Đêm hè. Gió mát. Mấy con chuột cống béo núc chạy loăng quăng
trong rãnh hè.
- Này, lượn gì mà lượn mãi. Không chán à?
Có tiếng gọi. Tiếng con gái.
- Đi không?
Tiếng gọi hướng về anh. Ngoái lại, anh thấy một người đứng tựa
lưng vào tường – một cô gái trẻ, thanh mảnh, cặp vú nhỏ nhú lên dưới lớp vải mỏng
màu xanh của kiểu áo thời thượng có tên “thắt cổ mổ bụng”.
- Đi đâu cơ? – anh không hỏi cô gái, anh tự hỏi - Tôi chẳng
có đâu để mà đi, cô ạ.
Cô gái dợm bước về phía anh:
- Sao lại chẳng có đâu để mà đi?
Anh cười. Cái cười vô nghĩa:
- Thật mà.
Cô nhoẻn cười:
- Thì đi với em.
- Cô bảo sao?
- Ông anh chờ tàu hở? Hai tiếng nữa mới có tàu xuôi, còn khối
thời giờ.
- Không. Tôi không chờ tàu. Đây là ga cuối rồi.
- Ông anh không về
nhà?
- Không.
- Sao thế?
Anh lúng túng.
- Tôi vừa ra tù,
cô ạ.
- Thì đi giải đen
với em. Rẻ thôi. Nhé?
Cô túm tay áo
anh.
- Không được, cô ạ.
- Sao lại không
được?
- Tôi không có xu
nào trong túi.
- Thế thì lượn
làm gì?
Anh không tìm được
câu trả lời. Anh lặng thinh.
Dưới ánh sáng nhợt
nhạt của ngọn đèn đường bị lũ thiêu thân quây thành vồng, anh ngồi trước cửa
ga, tựa lưng vào bức tường đá.
Cô gái đến, ngồi
xuống bên anh.
- Anh không muốn
về nhà?
- Không. Tôi chờ
trời sáng.
- Không về nhà
thì anh đi đâu? – cô gái nhắc lại.
- Tôi đang nghĩ.
- Nghĩ thì có ra
được chỗ để về không?
- Rồi tôi sẽ nghĩ
ra.
Mười một năm trước
anh có nó, có cái gọi là nhà - một căn phòng hẹp, trần thấp, bề bộn sách. Anh
nhớ về nó một thời gian dài. Rồi quên bẵng. Mà nghĩ đến nó làm gì cơ chứ! Nó là
cái nhà nước cấp cho anh. Rồi cái nhà nước ấy đưa anh đi tù. Cái phòng hết là của
anh.
Hai người im lặng
một lúc.
Cô gái nghiêng đầu
quan sát anh:
- Khuya rồi.
- Dễ gần hai giờ.
- Ga có đồng hồ
mà.
- Ờ nhỉ.
Cô gái nói:
- Hay là… thế
này: ông anh về với em.
Anh thở dài:
- Tôi không có tiền,
thật mà.
C6 đứng lên:
- Về với em.
Không tiền nong gì hết. Em cũng có lúc như anh - chẳng biết đi đâu.
- Có tiện không?
- Đừng ngại.
Nhà của cô là
chái hẹp một căn hẹp trong rất nhiều căn lúp xúp sát bên nhau. Một cái giường
đơn, đúng hơn là một cái chõng. Chõng có đệm, có chăn.
Anh vứt tay nải
xuống đất, nhìn cô đánh diêm châm ngọn đèn hoa kỳ. Nó lép bép mãi, không chịu
bén lửa.
- Cảm ơn cô.
- Anh không có
nhà thì đây là nhà
- Tôi làm phiền
cô quá.
Cô sửa lại vạt
chăn lơi xuống đất:
- Em cũng đã trải
qua cảnh ấy.
- Thật sao?
- Không phải một
lần đâu. Anh cứ nằm đây, nghỉ đi.
- Thế cô nằm đâu?
Câu chuyện này
tôi nghe ở bạn tôi. Lâu lắm rồi.
Tôi muốn kể lại
trong hình thức một truyện ngắn. Với tôi, nó thú vị, nhưng viết mãi không
thành. Dưới gầm bàn đầy những trang giấy vo viên. Trong tay các nhà văn câu
chuyện này chỉ một loáng là xong. Tôi thì không thể. Tôi không phải nhà văn.
Nhưng không viết nó ra thì tiếc.
- Ông kể tiếp đi
– tôi nằn nì - Tôi muốn nghe.
- Ờ, thì kể.
Nhưng chuyện khó tin đấy.
- Tôi tin.
Bạn tôi ngần ngừ:
- Nó là chuyện thật.
Tôi nằm xuống cái chõng ấy và thiếp đi ngay lập tức. Giữa đêm thức giấc, tôi thấy
có người nằm bên. Là cô gái ấy.
Tôi cười:
- Tôi hình dung
được chuyện gì ắt phải xảy ra.
Anh nghiêm mặt:
- Bậy nào. Tôi biết,
ông, và nhiều người nữa, chắc sẽ nghĩ y như ông. Rằng tôi sẽ vồ lấy cô ấy, ngấu
nghiến làm cái việc con vật đực thèm khát sẽ làm. Không, hoàn toàn không phải
thế. Đời tù quá dài đã làm tôi quên chuyện ấy. Nói cho đúng, tôi không nhớ tới
nó. Khát vọng tự do đã che lấp mọi cảm giác.
Anh lặng đi trong
hồi tưởng.
- Đó là một đêm cực
kỳ hạnh phúc trong đời người. Nó chỉ xảy ra một lần, nếu anh may mắn gặp nó. Nó
giống một giấc mơ. Hơi thở đều đều của người con gái không quen biết gối đầu
trên tay tôi. Nó mới thơm làm sao, mới ấm áp làm sao, mới tinh khiết làm sao.
Cái hương ấy chẳng bao giờ tôi quên được. Nó giống hương hoa đồng nội ở những
phút hiếm hoi khi con người cảm thấy mình với thiên nhiên là một.
Tôi nghe.
- Rồi sau đó?
- Cô gái giữ tôi ở
lại – anh hồi tưởng - Tôi mệt rũ. Tôi ngủ ngay lập tức.
Sáng ra, cô bảo:
- Anh cứ ở lại
đây. Nhìn anh, em tin anh. Anh là người ngay thật.
- Và anh ở lại? –
tôi hỏi, với một chút ngạc nhiên.
Anh gật:
- Vâng. Anh không
tin?
- Tôi tin.
- Một cơn sốt rét
ác tính đã giữ tôi lại. Cô gái chạy đi mời bác sĩ. Ông ta đến, làm gì, tôi
không biết. Tôi mê man. Khi cơn sốt lui, tôi hiểu: cô gái đã cứu mạng tôi. Mà bằng
cái gì?
Tôi chờ anh nói
tiếp.
Anh lẳng lặng hồi
lâu. Rồi thở dài, rất dài:
- Bằng tiền đi
khách, anh ạ. Có cái ơn nào lớn hơn ơn ấy không?
Những gì tôi biết
về bạn mình không giống điều tôi biết. Anh có vợ là một nhạc công tam thập lục
trong một dàn nhạc dân tộc, con một học giả danh tiếng. Không phải cô gái trong
chuyện anh kể.
Khỏi bệnh, tôi
nói với cô:
- Em là người tốt
nhất với anh trong đời. Nếu em không chê anh thì anh xin được gá nghĩa cùng em.
- Cô ấy nói sao?
Cô ấy bảo:
- Không được đâu,
anh ơi. Chúng ta không thể thành vợ chồng. Anh là trí thức, em biết. Trong lúc
mê man, anh lảm nhảm bằng tiếng Tây. Em không thể làm vợ anh. Anh không thể có
vợ là một con điếm.
Tôi hỏi tiếp:
- Rồi sao?
- Tôi bảo: anh
cũng là kẻ dưới đáy. Ta có khác gì nhau.
- Không đâu – cô ấy
nói - Anh khác, em khác. Dù cùng ở dưới đáy.
- Anh rồi cũng
không thuyết phục được cô ấy?
- Tôi đã cố gắng,
nhưng vô vọng.
- Anh bỏ đi?
Anh buồn bã lắc đầu:
- Chính cô ấy bỏ
đi. Đi đâu, không biết. Tôi đã tìm. Không phải nhiều ngày, mà nhiều tháng. Rồi
mọi chuyện rồi cũng qua, như cuộc đời vốn thế. Tôi không biết gì hơn. Trong đám
cưới với nhà tôi bây giờ, tôi nhận được một bó hoa vô danh do một cậu bé mang tới.
- Là của cô ấy?
- Chắc chắn.
Trong bó hoa có một mẩu giấy.
- Cô ấy viết?
- Không phải. Mẩu
giấy ấy là của tôi, trong đó có mấy câu thơ viết vội.
- Thơ thế nào?
- Không ra gì. Không đáng để anh nghe. Điều làm tôi xúc động là cô đã giữ nó. Như một kỷ niệm về tôi. Nay cô ấy trả lại.
Chuyện này xảy ra với một nhà thơ, bạn tôi.
Tôi chỉ ghi lại
chuyện anh kể. Không thêm. Không bớt.
Anh là nhà thơ
không tăm tiếng. Tên anh không có trong danh bạ các nhà thơ hiện đại.
Nhưng trong tôi
anh để lại một dấu vết không phai mờ.
Nó được tạc vào
ký ức. Rõ nét. Như tạc trên đá.