Tôi bao giờ cũng hình dung Tết gắn liền với đất Bắc, nơi đi
trước mùa Xuân phải có một mùa Đông.
Mùa Đông ở nơi này mỗi năm mỗi khác, nó có thể lạnh nhiều
hay lạnh ít, độ ẩm có thể cao hay thấp, nhưng nhất thiết không thể không có gió
bấc và mưa phùn. Không khí se lạnh làm cho con người phải co ro một chút, rùng
mình một chút, chính là sự chuẩn bị không thể thiếu để cho ta bước vào cái mốc
thời gian mới đối với mỗi người mỗi nhà.
Thành thử ở Sài Gòn trùng vào những dịp Xuân sang tôi vẫn không thấy lòng mình rung động cảm giác về cái Tết ruột rà, cái Tết đích thực. Xin các bạn Sài Gòn tha lỗi cho tôi nếu trong những lời của tôi có gì làm các bạn phật ý, nhưng mãi tới nay, sau nhiều Tết Sài Gòn, tôi vẫn chưa quen được với một ngày đầu năm phải phơi đầu dưới cái nắng chói chang và trầm mình trong cái nóng hầm hập, làm cho con người phải tìm đến với trái dưa hấu mọng nước trước khi ngồi vào mâm cỗ Tết có đủ thịt mỡ và dưa hành, bánh chưng và giò thủ. Ở mỗi nhà vẫn nghi ngút trầm hương thật đấy, ngoài đường xác pháo toàn hồng vẫn tràn ngập lối đi thật đấy, nhưng cái Tết dường như vẫn còn lạc bước nẻo nào, nó chưa hẳn là Tết, chưa đủ là Tết.
Đành phải viện hai câu thơ mà nhiều người vốn không yêu thơ
cũng thuộc, để giải thích nỗi nhớ về đất Bắc, để biện hộ cho cái cảm xúc không
phải đạo của mình trước đất Sài Gòn cũng đã trở thành không kém thân thương:
Thực ra, chuyện chẳng có gì lạ. Người Việt phương Nam nào mà
chẳng có một cái quê còn nhớ hay đã quên, có biết hay không biết, nằm ở phía
ngoài kia.
Người xông nhà chúng tôi rất sớm, khi còn tối đất, sáng Mồng
Một năm Đinh Tỵ (1977), là nhà văn Nguyễn Tuân.
Người xông nhà, theo sự mê tín từ xưa, là một nhân vật đặc
biệt quan trọng đối với vận mệnh gia chủ. Tùy theo người xông nhà là ai, năm đó
ngôi nhà sẽ có nhiều may mắn hoặc xui xẻo. Những người cẩn thận thường phải
tính chuyện mời ai đến xông nhà mình từ lâu trước khi Tết đến. Người xông nhà
nhất thiết phải là người đang làm ăn phát đạt, con cháu đầy đàn mà hoà thuận,
hoặc một bậc lão niên tài cao đức trọng – chuyện này còn tùy thuộc ở kỳ vọng của
gia chủ mong muốn điều gì.
Bác Nguyễn, chọn nhà tôi để đến xông đất đầu năm vì biết chắc
chúng tôi không kiêng kỵ, nếu năm đó có chuyện gì không hay xảy đến cho chúng
tôi thì ông cũng không bị trách. Kể ra được (hay bị) một nhà văn đến xông nhà
thì, theo lệ thường, chẳng hay ho gì. Xét về truyền thống hiếu học và trọng kẻ
sĩ của đất Bắc, nhà văn hẳn là bậc đáng trọng rồi. Nhưng xét về tài lộc thì bất
kỳ nhà văn nào cũng nằm ở hạng bét trong thứ bậc giàu nghèo. Tất nhiên, không kể
những quan chức bổng nhiều lộc lắm, lại rảnh việc, cũng rửng mỡ xông vào làng
văn mà viết sách in thơ.
Cha tôi rất quý Nguyễn Tuân. Ông coi Nguyễn Tuân hơn là một
người bạn thời thanh niên. Trong cái nhìn của ông, Nguyễn Tuân là một trong những
đại diện cuối cùng cho lớp văn sĩ Bắc hà mỗi ngày một hiếm, những người cho tới
lúc ấy còn biết coi tiền bạc như của phù vân, không cúi đầu vâng dạ trước quyền
lực. Riêng đặc điểm sau Nguyễn Tuân phủ nhận. Ông luôn phô rằng mình biết sợ,
hơn thế, chẳng những ông sợ vừa mà còn sợ lắm lắm. Cái sự phô ấy làm cho người
ta lầm tưởng rằng ông không sợ.
Ông đến xông nhà chúng tôi trong chiếc áo choàng màu cứt ngựa.
Bỏ nó ra, bên trong vẫn là bộ áo cánh đen thường nhật. Trời rét ngọt, ông mặc
thêm áo len và quàng khăn, đội mũ bê-rê. Bộ áo cánh đen là cách diện của ông, của
Nguyễn Tuân. Ông bao giờ cũng thích mình phải khác người, cho dù chỉ một chút.
Tôi mở cửa đón ông, hơi ngỡ ngàng. Tôi không chờ đợi một người ngoài gia tộc đến
xông nhà. Những năm ấy người ngoài ít dám tới nhà chúng tôi lắm. Lại càng không
chờ đợi Nguyễn Tuân với sự sợ hãi được khoe khoang của ông. Nhưng không ai đi hỏi
người đến xông nhà rằng tại sao ông đến. Với bất cứ người xông nhà nào ta chỉ
có thể vồn vã chào đón và đem bánh pháo đầu tiên của ngày Mồng Một ra đốt. Nguyễn
Tuân đoán ra câu hỏi câm lặng của tôi. Ông ý nhị nói:
– Nói thực, mình đến đây sớm vì chẳng biết đi đâu. Mà lại rất
thèm đi dạo một lúc trước khi bình minh ló rạng trong cái ngày đầu năm này.
Lang thang mãi rồi mình thấy mình đến đây. Không sao chứ?
Cha tôi nghe léo xéo bước ra, tươi cười ôm lấy bạn dìu vào
nhà. Ông sai tôi rót rượu, châm hỏa lò than để nướng mấy con mực. Cha tôi biết
Nguyễn Tuân không ưa đồ ngọt, khay mứt trên bàn chắc chắn sẽ không được ông đụng
đến. Ông ngồi xuống chiếu, xếp bằng tròn, giơ đôi tay cóng sưởi trên hỏa lò. Lửa
than làm vầng trán hói của ông bóng lên trong căn phòng nhỏ. Cha tôi thường tiếp
bạn thân trong căn phòng riêng của ông chứ không phải ngoài phòng khách. Hai
người bạn già thân tình nhìn vào mắt nhau, chạm ly trong im lặng. Cả Nguyễn
Tuân, cả cha tôi, đều không thích những lời ồn ào.
– Ngon tuyệt. Nguyễn Tuân nhắp vài nhắp rượu trong vắt với vẻ
thích thú rồi ngửa cổ cạn ly.
– Làng Vân chính hiệu đấy! Cha tôi nói, nét hài lòng hiện
lên mặt. Ông thích được chiều bạn và khi bạn vui, ông còn sướng hơn chính ông
được vui.
– Tuyệt!
– Mình phải đặt loại đặc biệt cho cái Tết đoàn viên này.
Đúng vậy, đây là cái Tết đầu tiên gia đình tôi đủ mặt. Không
thiếu ai. Những Tết trước gia đình tôi tan tác. Tôi ở trong tù. Cha tôi bị lưu
đày ở Nam Định.
– Hơn hẳn anh Trương Xá. Vào đến cổ họng là biết ngay! Nguyễn
Tuân xác nhận.
Phận con cháu, tôi được phép ngồi bên cạnh các cụ làm chân
điếu đóm. Tôi thích nghe bác Nguyễn nói chuyện. Trong câu chuyện của ông bao giờ
cũng có một cái gì mới, một cái gì ngồ ngộ, độc đáo mà không phải ai cũng có thể
có. Về đời sống cũng như trong văn chương, ông là người uyên bác.
Tính về họ hàng theo đàng mẹ, tôi phải gọi ông bằng bác.
Nhưng ông rỉ tai tôi, một lần ở chỗ đông người: “Họ xa rồi, cùng cánh văn
chương với nhau, gọi thế nó mất đi cái sự bình đẳng, gia trưởng lắm.” Tuy miệng
vâng dạ, tôi vẫn kính cẩn gọi bác xưng cháu với ông. Mẹ tôi là người nghiêm khắc
trong chuyện xưng hô lắm.
Chuyện vãn một lát, lại chuyện làng văn làng hoạ, ai mới viết
cái gì hay, bức hoạ cuối cùng của ai độc đáo, là đề tài yêu thích của ông, Nguyễn
Tuân hỉ hả ra về. Ông nói ông còn phải đến chơi với Văn Cao (“Bà Băng bà ấy
kiêng. Mình phải đến muộn muộn một tí!”), đến Nguyễn Sáng (“Tết nhất mà nó có một
mình, buồn chết đi được!”)
Ra khỏi cổng, Nguyễn Tuân dừng lại hồi lâu trên hè, nhìn phố
Hai Bà Trưng thưa thớt người đi lại vào sáng sớm tinh sương, ông nghiêng đầu
nói khẽ với tôi:
– Anh có thấy Hà Nội buổi sáng Mồng Một này thiếu cái gì
không?
Tôi không cần động não để tìm câu trả lời. Câu hỏi được đặt
ra chỉ là cái cớ cho câu trả lời đã có sẵn, chắc chắn là sẽ rất Nguyễn Tuân.
Tôi im lặng, chờ câu ông sẽ nói.
– Thiếu sương! Nguyễn Tuân, mắt vẫn nhìn chung quanh, thở
dài.
– Anh không nhận ra cái sự thiếu ấy, tôi biết, nhưng tôi
không trách. Anh còn quá trẻ. Ngày trước, sáng Mồng Một bao giờ cũng có sương
nhè nhẹ, không nhiều, một chút gọi là có, nhưng đích thực là sương. Nó bay là
là, thoang thoảng, như có mà như không. Rét ngọt. Chỉ có trên các lá cây mới có
sương hiển hiện, lâu lâu đọng thành giọt, rơi xuống mặt mình, có khi lọt cả vào
cổ áo mình, rất là Tết. Đã mấy năm nay, vào ngày Tết mình cứ thấy thiếu thiếu
cái gì đó mà không biết là cái gì. Bây giờ mới hiểu ra: đúng là thiếu nó, thiếu
sương.
Tôi bàng hoàng trước nhận xét của ông. Tôi nhớ đến những năm
rất xa, khi tôi còn nhỏ. Đúng là Hà Nội những ngày đầu năm ấy sương la đà trên
mặt đường, lẩn khuất trong những bãi cỏ, bụi cây.
– Thưa bác, có lẽ tại Hà Nội đông dân thêm, nhiều nhà máy
nhiều xe cộ, thành thử cái tiểu khí hậu địa phương thay đổi, nhiệt độ do đó mà
cao hơn trước!
– Đốt anh đi! Các anh bây giờ, đụng đến cái gì cũng vội vã
chỉ ra nguyên nhân rồi dài dòng giải thích, cứ như chung quanh mình toàn một lũ
thất học vậy. Các anh làm văn kia mà.
Không nhìn tôi, ông nhăn mặt cằn nhằn:
– Tôi là tôi đang nói cái có, tôi nói cái hiện hữu, nói cái
cảm xúc mà cái hiện hữu ấy gây ra. Còn cái chuyện đi tìm cội nguồn của hiện tượng
là việc của người khác. Cái bệnh dịch tuyên giáo thật đáng sợ.
– Thế là mất đứt cái anh sương xuân bảng lảng. Tiếc quá đi mất!
Nguyễn Tuân lại thở dài. Ông buồn thật sự.
– Thiếu nó, Tết Việt Nam nghèo đi, mà không chỉ nghèo đi một
chút đâu nhá, anh hiểu không? Đành vậy, sang năm phải tìm cách đón giao thừa ở
ngoại thành, may chăng còn có thể gặp lại nó.
Rồi đột ngột ông quay sang chuyện khác:
– Này, năm nay giáp Tết mưa thuận gió hoà, hoa đẹp lắm. Sao
mấy hôm rồi không thấy anh đi chợ hoa?
Đã thành cái lệ, năm nào cha tôi và Nguyễn Tuân cũng rủ nhau
đi thưởng hoa ở Cống Chéo Hàng Lược. Có những buổi hai ông la đà từ trưa tới tối
mịt mới về đến nhà.
– Thưa bác, mấy hôm rồi cháu lại mắc bận.
Tôi nói dối. Thực ra tôi không đi vì tôi không thích chợ
hoa. Cái mẩu phố hẹp có tên là Cống Chéo Hàng Lược ngày thường đầy rác rưởi,
trong những ngày giáp Tết bỗng trở nên nhộn nhịp khác thường. Trên là trời, dưới
là hoa.
Và người người chen chúc nhau đi xem hoa, mua hoa. Những cây
quất trĩu quả vàng chen lẫn với các cành đào cầm trên tay, các sọt đan đựng đủ
mọi loại cúc, loại hồng, lay-ơn, thược dược… Ở đây ồn ào quá, nhiều trai thanh
gái lịch quá, nhiều quần áo mới quá, nhiều gương mặt hãnh tiến quá. Tôi còn sợ
nhìn cái cảnh chợ chiều ba mươi Tết, khi những người bán hoa co ro trong manh
áo mỏng, cành đào trong tay, mặt ngơ ngác, lo âu chờ khách. Trong cái bầu không
khí vui vẻ quá nhân tạo ấy, bông hoa nào, cành hoa nào, chậu hoa nào cũng có vẻ
tội nghiệp bởi cái thân phận hàng hóa của chúng.
– Đào năm nay được mùa. Chợ nhan nhản những đào là đào, giá
lại hạ, nhà nghèo nhất năm nay cũng có đào Tết. Thế mà đố có tìm ở Cống Chéo
Hàng Lược được một cành nào như cành đào của bố anh. Tuyệt! Không chê vào đâu
được. Năm nào cành đào của ông ấy cũng làm tôi mê man, cũng làm tôi sửng sốt:
“Thằng cha giỏi thật, sao mà nó khéo chọn đào đến thế!” Thôi, tôi về. Còn phải
đến mấy nhà nữa, mà mình thì thích cuốc bộ. Hôm nay tôi đến là để chúc mừng gia
đình anh đoàn tụ. Mai có khi tôi còn đến đây nữa. Để ngắm cành đào của bố anh.
Ngày hôm sau ông lại đến thật. Và đúng là chỉ để ngắm có một
cành đào mà thôi.
Cha tôi không phải nghệ sĩ. Ông, nói của đáng tội, từng là
nhà báo. Mặc dầu cũng động tới chữ nghĩa, nhưng nhà báo vẫn có cái gì nó khác với
nhà văn (tất nhiên không kể những người có hai nghề nhập một). Nhà báo không có
tính lập dị thường gặp ở các nhà văn và các văn nghệ sĩ, hay là tính cách kỳ quặc
nào đó ở họ mà người đời quy cho là lập dị. Có điều, mặc dầu có Tây học, ông
thích cuộc sống thanh đạm của người xưa và rất yêu hoa. Trong nhà tôi, kể cả những
lúc khó khăn nhất, bao giờ cũng có hoa. Trước khi ông đi tù ở nhà tôi là một vườn
phong lan đủ loại, nổi tiếng trong những vườn phong lan ở Hà Nội.
Tết nào ông cũng cầu kỳ chơi hai thứ hoa: thuỷ tiên và và
đào.
Thuỷ tiên là thứ hoa không bình dân. Nó không thèm nở nếu chẳng may rơi vào tay người không biết thưởng thức.
hoa Thủy Tiên
Để cho thuỷ tiên nở, phải biết nghệ thuật trổ thuỷ tiên. Con
dao dùng để trổ thuỷ tiên không phải là con dao bài bất kỳ, mà là một con dao
dùng riêng cho nó. Cha tôi mua củ thuỷ tiên về, giá rất đắt, hình như là phải
nhập khẩu chứ nước ta thời ấy chưa có cơ sở gây trồng. Thuỷ tiên có bề ngoài giống
một củ hành tây lớn, rất tầm thường, chẳng hứa hẹn một hương sắc nào. Chuẩn bị
cho việc gọt thuỷ tiên, cha tôi hì hục mài dao cho tới khi nó bén đến mức đặt sợi
tóc lên lưỡi dao mà thổi phù một cái thì sợi tóc lập tức bị đứt đôi, và đầu nhọn
của nó thì chỉ vô ý chạm ngón tay vào là máu ứa ra liền. Rồi ông còn phải ngắm
nghía hồi lâu cái củ hành nọ, cho tới khi quyết định đặt nhát cắt đầu tiên lên
mình nó. Những nhát cắt, nhát trổ chính xác được ông cân nhắc từng tý, cho tới
khi hài lòng đặt nó vào cái bát thuỷ tinh, cũng lại thứ dành riêng cho nó.
Mẹ tôi chăm chú theo dõi bàn tay khéo léo của cha tôi xoay
quanh củ thuỷ tiên. Bà cũng là người khéo tay, nhưng khéo tay ở những việc
khác, chứ trổ thuỷ tiên thì bà chịu, không biết cách gọt như cha tôi. Những Tết
cha tôi vắng nhà, trên bàn thờ ông bà ông vải chỉ có hoa huệ, thuỷ tiên thì
hoàn toàn vắng bóng. Hoa thuỷ tiên bắt đầu trổ những cánh xanh mập mạp cũng chẳng
khác lá hành là mấy, nhưng chúng nhỏ nhắn, ngắn và không vươn quá thành bát đựng.
Người gọt khéo có thể chỉ định đúng ngày hoa nở, khéo hơn nữa có thể đúng đến cả
giờ. Thuỷ tiên do cha tôi gọt bao giờ cũng nở hết số hoa nó chứa trong mình vào
đúng giao thừa, chính xác vào cái giờ khắc thiêng liêng nhất của sự giao hoà giữa
người thuộc cõi âm và người thuộc cõi dương, giữa tổ tiên và con cháu.
Cha tôi đứng lặng trước ban thờ ông bà, đầu hơi cúi. Mẹ tôi
đứng sau ông thì thầm khấn vái. Hương trầm ngát trong nhà. Rồi pháo của một nhà
nào đó nổ vang, kéo theo sau nó cả một đợt sóng triều tiếng pháo râm ran. Tôi
không bao giờ thấy được hương thuỷ tiên vào lúc thuỷ tiên nở hết hoa của nó
trong hương trầm và khói pháo. Sáng sớm Mồng Một, rất sớm, khi trời đất đã lặng
đi mọi tiếng động của sự đón Xuân, lúc ấy mới thấy được hương thuỷ tiên thoang
thoảng. Đó là một hương thầm ẩn náu, thoang thoảng mà kiêu sa. Nó không để lại
trong tôi một ấn tượng rõ rệt nào. Tôi cũng không cảm nhận được cái đẹp của hoa
thuỷ tiên. Mà cũng có thể đó là do ảnh hưởng câu chuyện chàng Narkisoss trong
thần thoại Hy Lạp mải mê ngắm sắc đẹp của chính mình trong nước suối, mải mê đến
nỗi ngã xuống mà chết đuối, trở thành loài hoa nọ. Tôi không thích những người
say mê chính mình.
Sau khi cha tôi qua đời, chẳng bao giờ trong nhà tôi còn có
hoa thuỷ tiên nữa. Nhưng hoa đào thì không bao giờ vắng bóng trong những ngày Tết
gia đình, với cách thưởng thức truyền thống mà những thế hệ đi trước để lại.
Trước Tết một tháng, cha tôi, thường có tôi đi theo, đạp xe
lên vùng Quảng Bá, Nhật Tân, Nghi Tàm, nơi có những nhà trồng hoa cha truyền
con nối. Cùng với một chủ vườn nào đó đã trở thành người quen, cha tôi đi thăm
vườn và xem xét kỹ từng gốc đào để rồi cuối cùng chọn lấy một cành thấp, ưng ý
nhất. Tiền đặt mua cành đào được trao ngay cho chủ vườn. Giá thường rất rẻ, lúc
ấy chưa có ai mua đào. Ông chủ vườn rút con dao nhíp trong túi ra, đánh dấu
cành đào dành cho cha tôi. Chắc chắn nó sẽ không bị bán vào tay ai khác. Bố con
tôi hài lòng ra về. Tôi biết, trong óc cha tôi đã hiện lên cành đào trong tương
lai sẽ được đặt ở đâu, trong cái bình nào ở nhà mình trong ngày Tết.
Khoảng hai bảy, hai tám Tháng Chạp, cha tôi mới lên vườn nhận
cành đào về. Ông chủ vườn trao cành đào cho cha tôi với vẻ tiếc rẻ, không ngớt
lời khen cha tôi có con mắt tinh đời. Nhưng đó là cách đánh giá của hai người
biết chơi hoa với nhau. Người thường sẽ không mua cành đào này. Nó xù xì ở phần
gốc, có mấy cành đua dài và gân guốc, trên đó chỉ thấp thoáng một số nụ.
Sau đó là phần sửa soạn cho cái đẹp của cành đào. Cha tôi
còn ngắm nó chán chê rồi mới lấy dao cắt bỏ một số cành con, đem thui phần gốc,
rồi trịnh trọng đặt cành đào vào trong lọ độc bình. Đó là một cái lọ lớn, thường
là lọ sành, nhưng phải thấp, miệng rộng, rất bình dị, đến nỗi khi cành đào đã
ngự trong đó thì không còn nhìn thấy cái lọ đâu nữa. Cành đào được đặt trong
góc nhà. Những cành đua của nó hướng về phía cửa, khách vào có thể nhìn thấy những
cánh tay của nó vươn ra chào đón.
Cũng như thuỷ tiên, cành đào sẽ nở rộ vào đêm trừ tịch.
– Chơi hoa là cách con người tìm niềm vui, tìm tâm trạng thư
thái trong mối giao hoà với thiên nhiên – cha tôi tâm sự trước cành đào – Người
ta chỉ có thể đón thiên nhiên vào nhà mình, chứ không thể mua sắm thiên nhiên,
hoặc tệ hơn, áp giải nó về nhà mình. Vì vậy mà cái bình phải khiêm tốn để tôn vẻ
đẹp của cành đào, của mùa xuân. Cành đào đẹp trước hết là ở cái dáng, cái thế của
nó: phần gốc xù xì cho ta cảm giác về sự vững bền của nền tảng, những cành đua
không nên nhiều quá để tạo ra cảm xúc thanh thoáng, khoáng đạt.
Cha tôi không thích đào rực rỡ quá, khoe khoang quá, hợm
hĩnh quá.
– Đào như thế này đẹp hơn nhiều, cánh của nó chỉ phơn phớt một
màu hồng nhạt, vừa có duyên, vừa thầm kín – cha tôi dạy – Người Nhật thích màu
hồng của hoa sakura – anh đào, có dễ cũng vì lẽ đó. Tín đồ của Thần Đạo không
chịu nổi những hương sắc quá thế tục Thêm nữa: trên cành đào Tết không nên có
quá nhiều hoa. Lá xanh bên cạnh hoa làm tăng vẻ đẹp của hoa lên. Tất nhiên, mỗi
người một ý, nhưng ông nội con và bố đều không ưa những cành đào đầy ắp hoa,
cành nào cành ấy đều đặn, trông xa như một cái nơm. Đã thế có người lại còn cắm
cái nơm đào ấy vào cái lọ độc bình cổ cao, bằng sứ, với đủ mọi hình vẽ cầu kỳ sặc
sỡ, rồi đặt nó ngất nghểu trên bàn thờ ông vải nữa chứ. Không, chỗ của đào
không phải ở đó. Bố thích đặt nó ở đây dưới đất, ngang tầm với mình.
Tôi kể cho Nguyễn Tuân nghe cách cha tôi nhìn vẻ đẹp của
cành đào. Ông tủm tỉm cười:
– Về đại thể, bố anh đúng. Nhưng ông ấy cũng có mắc một chút
bệnh giải thích. Cái đẹp, theo tôi, là cái không giải thích được. Chỉ có thể cảm
nhận nó mà thôi. Bố anh cũng chẳng giải thích nổi tại sao ông đã cắt đi một
cành con này mà không phải một cành con khác, tại sao ông giữ cành đua này mà lại
bỏ cành đua kia, cái cành được để lại ấy gợi nên trong lòng ông cảm xúc gì. Còn
về phần màu xanh của lá trên cành đào thì ông ấy đúng hoàn toàn. Hay gì một
cành đào chi chít hoa? Nó làm ta phát ngán. Mùa xuân thì phải có màu xanh của
lá, của sự đâm chồi nảy lộc, mới là xuân!
Bây giờ, cả bác Nguyễn Tuân lẫn cha tôi, đều đã khuất núi.
Chỉ còn lại cái đẹp của hoa xuân mà hai ông tâm đắc ở trong tôi. Và nỗi bùi
ngùi mỗi lần Xuân
Vũ Thư Hiên
